Um ano de Karvela é muito ano de Karvela.

Nove anos de Karvela é coisa para dar a chave para o Céu a um gajo.

Este fim-de-semana estive com o shor kramer na Pousada de Santa Clara-a-Velha comemorar um ano de sebento concubinato, coroando esta união do demo com uma noite de violento deboche, quais bacantes com o cio. Ou então chegámos rotos das curvas, dormimos a sesta, jantámos e jogámos dominó. Foi mais isso.

A pousada era catita, mas o quarto era mais pequeno que o meu armário dos sapatos. A casa de banho era maior que a minha casa. Não há justiça.

O tipo da recepção tinha ar de quem ganha mais do que eu por ano. Do género ele ser administrador de um banco e eu viver na aldeia dos macacos e o meu trabalho ser atirar fezes às pessoas.

Vimos um casal cujo pai não falava com a filha pequena e a mãe explicava ao marido os padrões alimentares da criança. Depois admiram-se quando a miúda tiver 15 anos e der em pêga no hi5.

Como a estadia foi oferta de concubinato por parte de um Canibal e de uma Black Sheep resolvemos viver à grande e jantar na pousada. No restaurante da pousada fomos servidos por um senhor que parecia estar permanentemente imitar o Ricardo Araújo Pereira enquanto habitante de São Jorge da Murrunhanha e comemos porções que eram, vá, estúpidas. Não fiquei com fome, mas não me lixem: 17 euros por quatro costoletas (Costoleta ou costeleta? Costeleta soa-me a brasileiro mas na realidade não estou a comer a parte da costola do bicho...) de um borrego que só podia sofrer de raquitismo, quatro fatias de beringela (mata!), quatro rodelas de batata e seis gomos de laranja?

À noite, tipo velhinhos, estivemos a ver o "Conta-me como foi" (adooooro!) e a conspirar que o homem nunca foi à lua. Também estivemos a gozar com o penteado do Rui Santos e como ele dá as notas aos jogadores de futebol de uma forma extremamente pouco heterossexual.

Hoje, ao regresso, digo: "Como é que se chama aquele gajo do norte que tem um nome fixe?"
Não compreendo onde fui pouco explícita nesta questão, mas a resposta do kramer foi um simpático "Sei lá!"
Fiquei calada durante uns 10 minutos. Disse "Deixa lá, também não é importante!" mas cá por dentro lutava contra o alzái precoce e grito, na curva para Vila Nova de Milfontes "RIBAU ESTEVES!"

Kramer, desculpa. Em tempo somado já me aturas há quase nove anos, no ano passado decidiste vir cá para casa e ainda não temos candeeiros. Desculpa gritar Ribau Esteves quando fazes curvas e inventar canções sobre a tua chefia na auto-estrada. Desculpa ter um curto período de atenção para as coisas que não me interessam. Desculpa às vezes não lavar o cabelo ao sábado e ter meias com borbotos. Desculpa ser praticamente anã ao pé de ti e rir-me das pessoas que caem na rua e ir para a cama todas as noites com o iPod (não discutas, faz favor, que aquilo custou-me cinquenta contos, agora é para usar!).

Obrigada por ainda não me teres atirado do segundo andar quando estendo a roupa.

Karvela