Mas hoje é Dia Nacional de Fazer Posts ou quê?

De repente lembrei-me de outra das minhas ruindades. Não só já enterrei vários membros da família e me fiz de empregada brasileira perante situações de telemarketing, como já fui ruim ao vivo, só para testar as minhas capacidades de actriz.

Rua Augusta. Meio da tarde. Abordam-me para um daqueles questionários que depois levam a que uma pessoa vá comprar férias. Há coisa de dois anos deixei a charada ir até ao fim (porque normalmente perguntam "trabalha em Lisboa?" e eu respondo "Acha que se eu trabalhasse estava aqui a estas horas?"). Fazem-me o questionário. Aparentemente fico habilitada a ir a um sítio. Levam-me para um prédio e eu digo cá para mim "já estás, é desta que faleces!". Subo as escadas revendo na minha mente todos os agradáveis momentos de infância e o nojo que o médico legista ia encontrar nas minhas entranhas decompostas, prometo que se me safar desta passo a comer mais alface, quando me deparo com um eficiente escritório, cheio de computadores e telefones e gente com ar ocupado a fazer negócios certamente importantes.

Sentam-me em frente a uma senhora. Lá vou rebatendo, que não posso comprar férias, que tenho obrigações, blá blá blá, mas estava a ser muito banal. O que se passou a seguir ficará nos anais da história Karveliana. Algo como:

Karvela - Vai desculpar-me, mas tenho mesmo que ir apanhar o barco.

Senhora vendedora - Mas ainda é cedo...

Karvela - Pois, sabe... mas é que eu estou com horário reduzido porque tenho que ir buscar o meu filho à creche... o pai não o pode ir lá buscar hoje.

Senhora vendedora *já a topar* - E como é que ele se chama?
Karvela - Pedro.

Senhora vendedora - E que idade é que ele tem?
Karvela - Dois aninhos. É uma idade maravilhosa, todos os dias há uma coisinha nova, uma habilidade. Realmente nestas idades eles são esponjas, aprendem tudo. Percebem tudo, sabe, mesmo quando eu e o pai estamos zangados ele já se vai manifestando.

Continuo a descrever em pormenor as gracinhas do meu Pedro e, no momento em que me dirijo à carteira para mostrar uma foto, com o típico "Não sei se tenho aqui alguma dele mais recente...", olho com inocência para o relógio de pulso e digo "Desculpe, mas é que tenho mesmo que ir... estas coisas de ser mãe, sabe?"

Trocamos um sorriso cúmplice, e a senhora deixa-me sair após dois minutos de conversa de férias e dez de conversa sobre o meu muito imaginário Pedro.

Karvela (ruim para as 'ssoas pá!)