I work with a mother fuckin’ retard!

Tenho um colega de trabalho, felizmente quase quase quase a ir embora definitivamente, que é aquilo que nós, as mulheres, chamamos um tarado. Tirando uma ocasião na qual ele mostrou o quão tarado ele pode ser, mas que já está cheia de rumores e boatos e por isto mesmo não se saberá jamais a verdade, nunca mais este senhor tinha mostrado esta bonita faceta.
Até anteontem.

Convidou-me para jantar.

Coisinho – Vou fazer-te uma proposta insólita. Queres jantar comigo?
Karvela – Não posso, o meu pai faz anos hoje.
Coisinho – E amanhã?
Karvela – Pá, não posso.
Coisinho – O quê, também faz anos amanhã?
(Na verdade sim, faz anos dia 26 de Julho mas no B.I. faz a 27!)
Karvela – Não, só não dá mesmo. Moro muito longe, não dá jeito ficar em Lisboa.
Coisinho – Eu levo-te a casa!
(yeah, right…! Vou mesmo entrar no teu carro!)
Karvela – Pá, a sério, não.

Isto passou-se. Toda a gente ficou muito alarmada, eu fiquei só um bocadinho enojada porque não só tem alguns antecedentes como não é a pessoa mais agradável ao olhar. E, diga-se em abono da verdade, ao olfacto. Alguém me disse até “O gajo de Santa Comba Dão também era uma simpatia!”. Obrigadinha, a sério!

Ontem, no corredor, disse-me a coisa mais serial killer de sempre! Eu disse-lhe “Boa tarde!”. E juro que não volto a falar-lhe, se o resultado for sempre este: “Clara Linda é uma canção muito conhecida. Mas acaba de maneira trágica!”

O QUÊ??? Depois de me terem metido na cabeça a história do assassino encarei isto como uma ameaça. Se alguém souber a letra disto por favor diga-me, que eu quero saber os planos dele para me matar.

Agora ando sempre a olhar sobre o ombro, cheia de medo. Tenho medo de entrar na minha sala depois de almoço e que ele esteja todo nú à minha espera. Tenho medo de sentir uma picada na nuca e ser ele a disparar dardos tranquilizantes, para depois me levar para o pinhal. Tenho medo de estar na mesma sala com ele e sentir um pénis a roçar na minha coxa.

Porque escrevo isto tudo aqui? Porque quando encontrarem o meu torso nas margem do rio Tejo, com marcas de violência extrema, não possam dizer “Ela nunca disse nada que andava um gajo a meter-se com ela!”. Para que, quando descobrirem os meus dedos e o nariz na arca congeladora da casa dele ninguém diga “Mas ele era tão pacato!”.

Karvela